Так и кажется: смерть подобралась совсем близко. Еще немного - протянет костлявую руку и вцепится в горло. Но это не очень страшно. Потому что это всегда чья-то смерть, не моя. И рука ее вечно тянется к чужому горлу. Только с каждой чужой смертью душа внутри все больше стирается, во мне остается все меньше меня... Почему?
Харуки Мураками, Трилогия Крысы
