Мы, люди, не знаем, кто мы есть

Мы, люди, не знаем, кто мы есть. Самих себя мы привыкли воспринимать в определенной «упаковке», той, которая ежедневно смотрит на нас из зеркала и которую нам угодно называть своим Я. О, нас нисколько не беспокоит то, что нам знакома лишь обёртка пакета со странными надписями: отправитель - родители, адресат - могила; бандероль из неизвестности в неизвестность, снабженная различными почтовыми штемпелями - «ценная» или... ну, это уж как решит наше тщеславие. Но что знаем мы, пакеты, о содержимом посылки?

Густав Майринк, Ангел Западного окна