For we die every day; oblivion thrives Not on dry thighbones but on blood-ripe lives, And our best yesterdays are now foul piles Of crumpled names, phone numbers and foxed files

For we die every day; oblivion thrives Not on dry thighbones but on blood-ripe lives, And our best yesterdays are now foul piles Of crumpled names, phone numbers and foxed files. Ибо мы умираем с каждым днем; забвение процветает Не на сухих бедряных костях, а на налитых кровью жизнях, И наши лучшие «вчера» – сегодня только куча сора, Измятых имен, телефонных номеров и пожелтевших папок.

Владимир Набоков, Pale Fire