Что-то маленькое, трепетное, белое мелькнуло у него перед глазами: бабочка

Что-то маленькое, трепетное, белое мелькнуло у него перед глазами: бабочка. Должно быть, она вспорхнула в открытые двери, прилетела откуда-нибудь с нагретых солнцем клумб Тюильрийского парка, где спала, вдыхая аромат роз. Возможно, её вспугнула какая-нибудь влюблённая парочка; огни города – множество неведомых, пугающих солнц – ослепили её, и она попыталась укрыться в спасительном сумраке, за широкими входными дверями… И вот теперь с бесстрашием отчаяния она кружит по огромному залу, где её ждёт смерть… Бабочка быстро устанет и уснёт на карнизе, на подоконнике или на плече у богини, сияющей в вышине… Утром она полетит на поиски цветов, золотистой пыльцы, жизни. Не найдя ничего и вконец обессилев, она снова уснёт, присев на тысячелетний мрамор, и проспит до тех пор, пока не ослабеют её нежные и цепкие лапки. Тогда она упадёт – тонкий листок преждевременно наступившей осени.

Эрих Мария Ремарк, Триумфальная арка