Смерть – не скелет кошмарный с длинной косой в росе

Смерть – не скелет кошмарный с длинной косой в росе. Смерть – это тот кустарник, в котором стоим мы все. Это не плач похоронный, а также не чёрный бант. Смерть – это крик вороний, чёрный – на красный банк. Смерть – это все машины, это тюрьма и сад. Смерть – это все мужчины, галстуки их висят. Смерть – это стёкла в бане, в церкви, в домах – подряд! Смерть – это всё, что с нами – ибо они – не узрят. Смерть – это наши силы, это наш труд и пот. Смерть – это наши жилы, наша душа и плоть. Мы больше на холм не выйдем, в наших домах огни. Это не мы их не видим – нас не видят они.

Иосиф Бродский, Остановка в пустыне