— Молишься

— Молишься? — спрашиваю. — Молись, — говорю, — молись! Дальше в Зону, ближе к небу… — Что? — спрашивает он. — Молись! — кричу. — Сталкеров в рай без очереди пропускают!

Аркадий Стругацкий, Пикник на обочине