- У нас ничего нет,- продолжал отец.- Работы теперь долго не найдешь, урожаи собраны

- У нас ничего нет,- продолжал отец.- Работы теперь долго не найдешь, урожаи собраны. Что мы дальше будем делать? Как мы будем кормиться? Розе скоро придет время рожать. Так нас прижало, что и думать не хочется. Вот и копаюсь, вспоминаю старое, чтобы мысли отвлечь. Похоже, кончена наша жизнь. - Нет, не кончена.- Мать улыбнулась.- Не кончена, па. Это женщине тоже дано знать. Я уж приметила: мужчина- он живет рывками: ребенок родится, умрет вот и рывок; купит ферму, потеряет свою ферму - еще один рывок. А у женщины жизнь течет ровно, как речка. Где немножко воронкой закрутит, где с камня вниз польется, а течение ровное... бежит речка и бежит. Вот как женщина рассуждает. Мы не умрем. Народ, он будет жить - он меняется немножко, а жить он будет всегда.

Джон Стейнбек, Гроздья гнева