Есть раса людей, что все время в пути, Им дома покоя нету; Разбивают сердца, говорят «прости» И уходят топтать планету

Есть раса людей, что все время в пути, Им дома покоя нету; Разбивают сердца, говорят «прости» И уходят топтать планету. Им бы полем брести, в лодке грести, Лезть на отвесные скалы; Их цыганская кровь им за отдых мстит И гонит с любого привала. Если прямо идти — далеко уйдешь, Эти люди смелы и сильны. Но огонь очага для них нехорош — Им иные огни нужны.

Трумен Капоте, Хладнокровное убийство