Ничего не происходит, надвигающаяся темнота замирает на пороге

Ничего не происходит, надвигающаяся темнота замирает на пороге... застывает густой пенкой, словно на кипяченом молоке... Теперь мрак просачивается под кожу. Звуки свернулись клубочком, втянули внутрь улиточные глазки; распрощавшись, исчез в парке оркестр мира.

Ольга Токарчук, Бегуны