А во мне, подумал он, горит прожектор, его холодный луч выхватывает из мрака будущего немые месяцы, скользит по ним и снова шарит во тьме, и я уже знаю все и хотя еще не чувствую боли, но твердо знаю - боль придет, и жизнь моя вновь прозрачна - как этот бакал, полный чужого вина, которое не долго останется в нем - иначе оно перестоит, превратится в уксус,уксус перебродившей страсти

А во мне, подумал он, горит прожектор, его холодный луч выхватывает из мрака будущего немые месяцы, скользит по ним и снова шарит во тьме, и я уже знаю все и хотя еще не чувствую боли, но твердо знаю - боль придет, и жизнь моя вновь прозрачна - как этот бакал, полный чужого вина, которое не долго останется в нем - иначе оно перестоит, превратится в уксус,уксус перебродившей страсти.

Эрих Мария Ремарк, Триумфальная арка