Протягиваю пожилому, прямому — по-военному — водителю шпаргалку с адресом на другой берег Сены. Весь дальний путь — мы попадаем в кромешный трафик — молчим. Подъезжаем к цели. Достаю из сумочки скомканные, как у всех женщин планеты, деньги. И вдруг… на чистейшем русском языке, с ятями (так мне слышится): — Я денег от вас, госпожа Плисецкая, не возьму. Это вместо букета цветов… Париж признает меня…
Майя Плисецкая, Я, Майя Плисецкая...
