Сын поворачивается ко мне, протирает платком очки

Сын поворачивается ко мне, протирает платком очки. Потеет. Толстый. Нервный. Старый. Никогда не думал, что у меня будет такой старый сын.

Эдуард Веркин, Облачный полк