Я даже не знала, что бывает такое отчаяние. Неизбывное, чёрное. У меня было странное чувство, как будто я – это не я. Как будто чьи-то чужие руки сжимали раму двери. Как будто чья-то чужая кровь растекалась по моему онемевшему телу, и этого тока хватало только на то, чтобы сердце не остановилось, чтобы оно все-таки билось – и ни на что больше.
Джефф Нун, Брошенные машины
