Развод. Прощай. Ты проиграл

За ужином муж признался мне в измене! — Всё умерло, Лена. И ты в этом виновата не меньше. Вот тут меня начинает бомбить. — Я?! Виновата, что ты кобель и предатель?! — Ты на себя посмотри, — спокойно говорит он. — Ты вообще видела себя со стороны? Ты же причёску уже с десяток лет не меняла! Сейчас столько технологий — могла бы грудь себе сделать, губы… но ты лентяйка! Только работа, дом, да шитьё твоё дурацкое! Ты угасла, Лена. Ты стала неинтересной. — Ты мне это сейчас серьёзно говоришь?! — Абсолютно. Илона совсем другая. Она молодая, упругая, ухоженная. Всегда готова к сексу. А ты — пресная, — он встаёт из-за стола, вытирает губы салфеткой. — И готовишь невкусно. Ну это уже слишком! Хватаю тарелку с недоеденным пюре и гуляшом — и припечатываю ею в породистое лицо этого блудливого мужика. — Пошёл вон! Пока я об башку тебе эту тарелку не разбила!