Измена. Реставрация души

— Знаете, что Марк про вас говорит? — шепчет она, заглядывая мне в глаза. — Он говорит, вы — прекрасная старинная ваза. Очень ценная. Раритетная. Но пыльная. Она смеётся. Звонко, как колокольчик. Я сжимаю кисть так, что костяшки белеют. — А я, — продолжает она, — живой цветок. Яркий. Свежий. Настоящий. — Зачем ты пришла? — перебиваю, борясь с заползающей в душу мерзостью. Голос всё ещё спокоен. Но внутри уже всё горит. Сгорают: двадцать пять лет брака, робкие надежды, иллюзии, вера в то, что мы особенные, что у нас не как у всех. Что мы сможем всё преодолеть и начать заново. Она медленно лезет в карман кожаной куртки. Достаёт что-то и кладёт на мой рабочий стол. Тест. Две полоски. Яркие, жирные, как пощёчина. — Видите? — она улыбается. — Я смогу дать ему то, чего вы уже не можете.